Под властью

"Прошли те золотые времена, когда люди носили красивые платья и костюмы, танцевали на балах и дарили радость друг другу и истории. В наше время те века забыты, осалась лишь низменность, разруха физическая и моральная, ознаменованная новой эрой рока и панка", - заключал всвоем дневнике старый писатель. Его давно уже никто не читал, но он все карпел и карпел над тетадкой, исписывая ее своим бисерным почерком. Ему было уже 66 лет, но в душе тлела гнилушка надежды на публикацию своих творений, посему вышеуказанный автор не работал и ждал, когда на его голову посыпятся неизмеримые капиталлы. Но, к сожалению, годы шли, и ничего не менялось. Жена устала его содержать и ушла, а он все писал и писал, ни капли не изменила его потеря. Скорее виной тому было его неадекватное восприятие мира. Он любил вторгаться в чужие жизни и осуждать их, но никогда не смотрел на себя со стороны. У него было всего лишь один друг, но он плохо себя чувствовал и редко приходил в гости. Это был сарый гомосексуалист, который раньше пытался соблазнить писателя, но, поняв, что ему ничего не светит, отказался от активных действий и занял выжидательную позицию. А потом уже и забыл, зачем ему было надо все это общение и просто дружил с писателем, как будто ничего и не изменилось. Он иногда приходил в гости к творцу и поносил все его творения, тогда тот выходил из ступора; вначале они спорили, а после - шли в бар. И однажды во время такого похода писатель встретил странного и очень подозрительного человека. Он был одет как бродяга, но пах исключительно дорогим парфюмом, имел черзвычайно неопрятную прическу и при этом превосходный маникюр. Он не чистил зубы, но обладал манерами высшего света.

Полубомж-полукрасавец, полубог-полудьявол, трудно понять, кто он с первого взгляда. Странный человек тоже, казалось, заметил писателя и испепелял его своими иссиня-черными глазами. Они не поговорили, однако у писателя осталось четкое убеждение о том, что ему необходимо найти этого человека еще раз и поговорить с ним.

В ту ночь писатель не мог сомкнуть очей. Все время к нему являлись мысли о прошедшем вечере, события так клокотали в голове, что она готова была взорваться каждую секунду.

Писатель не смог нормально выспаться, постоянно в его воспаленном мозгу возникал один и тот же сон, в котором к нему являлся слон с человеческой головой и огромным длинным хоботом, который пытался ему что-то сказать, но он не мог разобрать слов, поскольку длинный хобот мешал слону говорить.

Следующим утром жизнь писателя обрела новый смысл. Он вышел из дома и начал прочесывать все притоны для бомжей, психиатрические больницы, но ни в одном из мест - а он объездил весь город - никого даже отдаленно напоминавшего бродягу из бара не встретил. Нигде, даже в подворотнях, в вонючих и грязных притонах для бездомных.

К вечеру мужчина совсем выбился из сил и решил прилечьна лужайке возл своего подъезда. Через некоторое время он увидел вдалеке силуэт, направлявшийся в его сторону. Он не сразу осознал, кто это. Но это был именно тот незнакомец, которого он так долго и безуспешно искал. Инкогнито подошел к нему и осенил его  таинственным знаком, которого писатель до того никогда не видел. Он смотрел на предмет своих поисков завороженными глазами, слезы катились по его щекам. Таинственный незнакомец сделал еще несколько пассов руками,а затем заговорил. Его голос был настолько прекрасен, что писатель растрогался еще сильнее.

- Я - слуга искусства и поэзии Вальденштамм. Долгое время я ситалсяв лесах, а теперь пришел в город, потому что кое-кого искал.

- Кого же, мой повелитель? - подобострастно прокричал писатель, излишне прозрачно намекая на свою персону.

- Уж явно не тебя, мой друг, - презрительно отвечал Вальденштамм, однако в его презрении писатель увидел лишь божественное вдохновение, ибо пуст был его мыслительный орган. - Но уж если ты так рвешься ко мне и рьяно ищешь, то я дам тебе часть того дара, что уготовал тому, кого я не смог отыскать.

Вальденштамм вновь сделал несколько таинственных пассов, и на голове у писателя образовались ветвистые и изысканные рога.

-  Благодарю Вас, мой властелин, творец, созидатель! - прокричал вслед уходящему Вальденштамму расчувствовавшийся старикашка.

В течение получаса еще пребывал он в эйфории, однако приблизительно час спустя чары сошли на нет, и он погрузился в депрессию, в которой обычно пребывают нормальные люди, которым пересадили что-то совершенно ненужное, а оторвать это уже больно.

Больше нет смысла рассказывать эту историю, потому что писатель ничего толкового так и не написал. Он вовсе перестал выходить из дома, пищу заказывал ему сосед ,по интернету.

Хорошо, что ему 66 лет, а не 25. Он так скорее умрет и не будет мучиться с рогами долго.

Вальденштамм.

Вальденштамм на самом деле искал одного очень умного философа и хотел забрать его жизнь. Может показаться, что хорошо, что тот этого избежал, однако не нам решать, что к лучшему, и это нужно было просто для гармонии миросдания. Все равно философ умрет рано или поздно, а Вальденштамм хотел выйти из леса и начать новую жизнь, но опять не получилось. Он не знал, что бывает после смерти, но ему было приказано свыше забрать душу философа.

Мне нравится этот герой, поэтому пусть он существует.