Слишком личное.

Ты меня бесишь и выводишь из себя, я тебя ненавижу. Когда я смотрю на тебя, мне хочется тебя убить. Всё не может быть хорошо, потому что ты все постоянно портишь. Когда мы пошли в кино, ты со мной поругался, и во всех конфликтах всегда только твоя вина. Ты очень упрям. Я хочу написать про тебя некролог, нельзя обижать писателей. У них слишком тонкие души, поэтому, наверное, Аркадий так долго мучился. Мне грустно рассказывать. Я знала его слишком хорошо. Любила слушать его истории. Он мне про себя рассказывал. Иногда писать письма, а иногда брал мою тетрадь, где я делала наброски к своим жалким рассказам, и там записывал свои мысли, чувства. Я прочитала это уже потом, после его смерти. Все его ненавидели, потому что он не боялся сказать своё мнение. Он не такой, как ты. Ты даже не понимаешь то, о чем я пишу. Я вот говорю какие-то слова, фразы, а ты даже не понимаешь, к чему они. Потому что ты мало обо мне знаешь и не хотел даже узнавать, у тебя есть свои темы, на которые ты разговариваешь. Если я пытаюсь что-то передать, какие-то флюиды, энергию, то ты не принимаешь ее. У тебя нет творческой энергии. Ты ее в себе не развивал, а теперь уже поздно. Может, мне и приятно иногда пообщаться с тобой и обсудить свою личную жизнь, потому что никто в это меня не понимает так, как ты. Но больше ни для чего ты не нужен и бесполезен как личность. Наверное, с космической точки зрения, твоё существование оправдано. Но зачем ты есть – я не понимаю. Почему ты рядом.